A cárie oculta

Quando você vai ao dentista, é um ato de fé. Nos dias antes da consulta você escova os dentes religiosamente, o fio dental se torna sagrado e quem sabe até você se lembre do seu anti-placas escondido no cantinho da pia. Mas mesmo com tudo isso, você ainda vai rezando pelo caminho.

A cadeira do dentista é aquele confessionário às inversas: ali só quem fala é o padre, o pecador (você, arrependido daquele brigadeiro sorrateiro ou do doce de leite do final de semana) deve aguentar in loco as punições dos seus pecados. Meia hora de aves-maria para compensar os excessos dos almoços de domingo.

Essa semana fui à dentista, uma dessas rotineiras visitas expurgatórias, que dessa vez eu estava até ansiosa para ir pois estava sentindo como se meus dentes estivessem meio empoeirados, como que guardados no fundo do armário, e queria de volta aquela sensação de dente lisinho, aquele bem-estar de quando passamos Poliflor em mesa de madeira.

Mas eis que estou ali, naquela posição vulnerável, boca à mercê alheia, sem poder dar um pio, prova duríssima para tagarelas de estirpe como eu, e então minha dentista, diz: “olha, eu acho que você tem uma cárie oculta. Que interessante! Pode ser que não seja, é uma coisa meio rara, mas acho que é. Vou te mostrar aqui.”

Então já digo logo “é, com certeza, é”. Porque se tem uma parada rara que eu vou ter é cárie. Porque em toda e qualquer loja que eu entre eu tenho o talento de escolher a roupa mais cara de primeira, a habilidade de pegar logo o pão de queijo velho e o quibe sem recheio, então se alguém me disser que eu tenho uma cárie rara, eu digo logo que é claro. Se disser que é também uma cárie oculta, que ficou ali quietinha só contando os chocolates de final de noite sem dar pinta para ninguém, então aí é que eu grito “Bingo!” mesmo.

Mas o que conta, o que vale de verdade mesmo, é que eu também tenho a dentista que diz: a gente resolve agora e aí você não vai ter dor de cabeça no futuro. E é aí que a fé compensa, não é mesmo?

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